O prato

Tinha um bife no meu prato. Tava ali entre o arroz bem soltinho e o feijão temperado, aquele pedaço suculento com um sumo de sangue escorrendo. A carne estava mal passada, do jeito que eu gostava.

Mas, naquele dia, enquanto eu ia comendo, não consegui evitar. A cada garfada ia construindo cada pedaço do animal que estava ali no meu prato. Patas, coxas, peito, costela, rabo, mamas. Uma vaca, malhada preta e branca, ainda sem cabeça. O mais difícil foi imaginar a cara e os olhos que ela tinha. Olhos sempre carregam sentimentos e talvez eu não quisesse encará-los. Coloquei mais um pedaço do bife na minha boca. Tive coragem. Olhei para os olhos. Enfrentei-os. No mesmo instante senti o sangue escorrendo pela minha boca. As garfadas cessaram. Engoli sem forças. Uma lágrima escorreu dos meus olhos.

Hoje não tem mais animais no meu prato.